Technicolor Weimar.
Fürstenspiegel.
Und mit gesenktem Haupte, Erwartet sie traümend die Nacht.
Der Mond, der ist ihr Buhle, Er weckt sie mit seinem Licht.
Und ihm entschleiert sie freundlich, Ihr frommes Blumengesicht.
Sie blüht und glüht und leuchte.