published on: 2013-07-20 16:50:42
Você encontra milhares de pessoas e nenhuma delas te tocam,
E minha alma, sem luz nem tenda,passa errante, na noite má,à
copy of copy
Um dia, dirão: “Bukowski está morto”, e daí serei
É este o problema com a bebida, pensei, enquanto me servia dum
Você me contou uma vez, querida, que você me amava de verdadeE